Au foyer du quartier –
les cadors s’entrainent,
moi, j’attends mon tour.

Au pied de la Grande Librairie –
je murmure,
le verbe oublier.

Du travail à la pelle –
incessants, les chantiers,
dans la ville pieuvre.

Peu de billets jetés –
sur la table de jeu,
mais beaucoup de mots.

Chaque jour installer –
mes petits paniers tressés,
et attendre.

Au Temple Fa Zang Si –
furtives, les prières,
à mon Bouddha.

Avec mon grand-père –
la promenade du matin,
sous le ciel gris.

Descendue de Dalian –
Jia Jia découvre ici,
la vie d’artiste.

Amis depuis l’enfance –
nos retrouvailles joyeuses,
Parc du Peuple.

Passent journées et mois –
ma timbale vide,
comme mon ventre.

En pause mon écran –
vers d’autres chemins,
le petit livre ouvert.

Comme mon cerceau –
quand la nuit s’installe ici,
tournent les vidéos.

Belles danseuses du soir –
si seulement j’osais,
vous rejoindrais.

À deux pas du vieux temple –
l’accueil et les saveurs,
pour quelques yuans.

Qu’importe le trafic –
avant de repartir,
petite sieste.

Du matin jusqu’au soir –
les yeux dans le noir,
le cri de mon erhu.

Pas encore à l’école –
sans doute l’an prochain,
j’apprendrai l’anglais.

Dis-moi, Grand Timonier –
cette Chine des livres,
est-ce une antiquité ?

Comme au village autrefois –
notre lopin de terre,
en plus petit.

Je pose avec elles –
les fesses au grand air,
pas besoin de couches.

Nos maisons rasées –
contre quelques liasses,
bientôt, de grands immeubles.

Au pied de l’immeuble –
encore en chantier,
nos chambres d’ouvriers.

Savourons, ma belle –
encore un peu,
demain, retour caserne.

Au bord du lac Dianshan –
nos vacances d’automne,
vivement le Nouvel An.

Dans la salle enfin vide –
minutes de paix,
ce soir recommencer.

Coule le Yang-Tsé –
toujours la même histoire,
attendre leur venue.

Le dimanche aussi –
écrire et apprendre encore,
ma vie d’écolier.

En plein cœur du trafic –
sous ce toit de béton,
là est ma maison.

Connectés en silence –
chacun sur sa planète,
la mère et l’enfant.