Le temple Honmonji. Sud de Tokyo. Dans le vent du matin tintent les fūrin, ces petits carillons au son délicat. À leur battant, il est de coutume d’accrocher un petit morceau de papier sur lequel on a écrit un haiku.
« Les fleurs de cerisiers tombées,
le temple appartient
aux branches. »
Yosa Buson
Le temple Honmonji. Sud de Tokyo. Dans le vent du matin tintent les fūrin, ces petits carillons au son délicat. À leur battant, il est de coutume d’accrocher un petit morceau de papier sur lequel on a écrit un haiku.
« Les fleurs de cerisiers tombées,
le temple appartient
aux branches. »
Yosa Buson
Sortie de cinéma. Fin d’après-midi. Ils sont trois et se régalent à reprendre Bob, le roi du reggae. Quelques pièces sur la housse de la guitare. Une quasi indifférence, mis à part l’homme, juste en face. Il danse les yeux fermés aux côtés de Marley.
De l’eau à profusion. Jaillissement brut sur les pierres. Les oiseaux n’osent approcher. La neige décore encore les branches. Guetter la délivrance. Patienter en relisant les haikus des grands maîtres.
« Dans la vieille mare
a coulé une sandale
tombe la neige fondue. »
Buson
« Si tienne est la neige
tu penses, légère elle sera
sur ton chapeau. »
Kikaku
Lire des haikus chaque jour m’emmène parfois sur la piste de sons qui proviennent de ce Japon où vécurent les grands maîtres. Kyōto, aujourd’hui. Un concert d’insectes qui me fait rêver du retour des cigales.
« Rien ne dit
dans le chant de la cigale
qu’elle est près de sa fin. »
Bashō
Hier-soir, au bout de ma balade, j’ai croisé un rougegorge planqué derrière une forêt de rameaux et tout heureux de sentir que les jours rallongent et que le printemps commence à pointer le bout de son nez.
Les grues sont de retour. Les avons aperçues l’autre soir. M’ont inspiré ce court poème.
Calligraphie tremblante
Elles sont passées sans prévenir
Bien au-dessus des toits
Calligraphie tremblante
Hésitante et pourtant
Points de suspension lancés dans le ciel bas
Comme un essaim éclaté
Une noria de nuages éparpillés au vent
Une flotte de barques accrochées à leur cap antique
De retour de pays plus chauds.
Mentons tendus vers ce large V gris foncé
Nous avons écouté les grues chanter.
Se rapprocher du printemps.
À retrouver, ainsi que d’autres textes, sur mon blog carnet.sonsdechaquejour.com
À la demande générale, l’intégrale des épisodes de ce feuilleton sonore et convivial.
Rendez-vous l’hiver prochain pour d’autres gourmandises.
Des cochonnailles, Pierrot en a vécu tant et tant depuis l’enfance. C’était à la campagne. Mémoire intacte. Rien que de bons souvenirs de partage. (à suivre)
Tranches gourmandes, haricots blancs, vin de pays. Les cochonnailles s’achèvent autour d’un bon repas. Et comme les Béarnais adorent chanter dans leur langue, ils chantent. Bèth cèu de Pau, entre autres. Plaisir de les écouter. Bonheur de partager des mots, des sons et des souvenirs toujours vivaces. (à suivre)