Le port était pourtant si calme ce soir.
Plus personne au pied des bateaux. Plus un docker sur les grues.
Un décor fin d’ époque.
Cinq heures que je jouais avec toi face à la mer, mon Jo.
Je ne les ai pas entendus approcher.
Ils sont revenus en traître. Dans notre dos.
Les salauds !
Lorsque je les ai aperçus, ils avaient déjà lâché leurs dobermans.
(à suivre)
Marseille. Plages du Prado. Une balade au soleil le long de la mer avec Noémie, ma fille aînée. En haut d’une petite butte, le monument dédié à Arthur Rimbaud, venu s’échouer à Marseille, son dernier voyage, et mourir à l’Hôpital de La Conception le 10 novembre 1891. Depuis bientôt un quart de siècle une sculpture de Jean Amado et une stèle en contrebas évoquent le poète et son Bateau ivre. Monument discret, fortin bistre penché vers la mer. Mémoire fragile. Polie comme un ancien galet. Pour combien de temps encore ?
