Au pied de la Grande Librairie –
je murmure,
le verbe oublier.

Du travail à la pelle –
incessants, les chantiers,
dans la ville pieuvre.

Peu de billets jetés –
sur la table de jeu,
mais beaucoup de mots.

Chaque jour installer –
mes petits paniers tressés,
et attendre.

Au Temple Fa Zang Si –
furtives, les prières,
à mon Bouddha.

Avec mon grand-père –
la promenade du matin,
sous le ciel gris.

Descendue de Dalian –
Jia Jia découvre ici,
la vie d’artiste.

Amis depuis l’enfance –
nos retrouvailles joyeuses,
Parc du Peuple.

Passent journées et mois –
ma timbale vide,
comme mon ventre.