Plus rien à lire ici
plus rien à découvrir
plus rien à écouter
sinon le frôlement fugace
des passants silencieux
des enfants pressés
il fait si chaud que mes heures défilent
à siester à l’aplomb des maisons
grand temps que reviennent les saisons
des journées fraîches
des passants bavards
des enfants étonnés
des livres palpitants
CarnetdeMarseille 